Bajo la lluvia

Había pasado casi toda la mañana, en gran almacén. Cuando me disponía a abandonarlo, llovía a cántaros. Aquella clase de lluvia que, cuando cae tan fuerte, no logras distinguir la distancia entre una gota y otra... ni siquiera las ves golpear el suelo...

Todos nos quedamos frente a la puerta, resguardados de la lluvia. Esperábamos con paciencia unos y otros irritados porque la naturaleza les estaba estropeando la prisa rutinaria.

Siempre me ha encantado la lluvia, me pierdo ante la vista de los cielos, lavando la suciedad y el polvo de este mundo. Al mismo tiempo, los recuerdos de mi infancia, corriendo bajo la lluvia, son bienvenidos como a forma de aliviar todas mis preocupaciones.

Bajo la lluvia nacían en mí os sentimientos que hacía tiempo no sentía. ¡Cómo resbalaba el agua por mi espalda! ¡Cómo mojaba mi falda, y ponía en mis mejillas su frescura de nieve! Llovía, e iba, senda adelante, con el alma ligera y la cara radiante, sin sentir, sin soñar, llena de la voluptuosidad de no pensar. Un Pájaro se bañaba en una charca turbia, mi presencia le extrañaba, se detuvo... me miro... nos sentimos amigos... ¡Los dos amamos muchos cielos, campos y trigos! Después es el asombro del labriego que pasa con su azada al hombro y la lluvia me cubre de todas las fragancias de los setos de octubre. Y sobre mi cuerpo, por toda esa agua empapada, maravilloso y estupendo tocada de gotas cristalinas, de flores deshojadas que vuelcan a mi paso las plantas asombradas. Y siento, en la vacuidad del cerebro sin sueño, la voluptuosidad del placer infinito, dulce y desconocido, de minuto de olvido. Llueve, y tengo en el alma y la carne, como frescor de nieve. Entre en trance hipnótico con soñando bajo la lluvia. La espera del temblor, en la cúspide del milagro, cerraba mi boca los peros y halagaban mi rostro y las lágrimas. Enardecida como el mismo infierno, la suave rosa se quemaba, corrían ríos por mis venas, brotaban llagas de mis manos. El metal atravesaba el cierzo, el denso muro se derrumbaba, tornándose negros los días ante lo turbio de la mirada. Perdían solidez mis pilares, los ríos se desbordaban: del mundo caía el imperio, del sueño, nacía la mañana. Agotado por el austero desprendimiento, aún emergían imágenes pasadas, aquella mirada de niña triste se perdía en la espesura de la ensañada locura, del delirio tenebroso, de las palabras sin rumbo, de la libertad no consciente, de la ensangrentada.

Bajo la lluvia de ofensas me crié paso a paso, con la cabeza aturdida entre la tormenta de la cordura y la exclusión de la locura: los cuerdos parecían instintivos, los dementes racionales, el sentido era misterio, la verdad a joven que gemía penetrada, empapada por el miembro de ambición desmesurada.

Olvide en el tiempo, que vivía en el momento oportuno, pero los ríos desbordaban el cuerpo como el límite del mundo. Inesperada reacción del hipócrita testigo, que planta diques al borde de la marea que escupía su cara emanando de la llaga.

¡No me dejes sola!, gritaba la hondura vacía, mientras los ojos no percataban su presencia, perdidos en la inmensidad de mi mente, en el paraíso perdido de una pasividad inducida, que eclipsaba mi vista y a la habitación empequeñecía: ante la pérdida de la razón te pierdes y encuentras tu valentía.

El día ha llegado, la liberación del esclavo, desmesura de la niña aturdida por las constantes reprensiones.

Vivía de nuevo la muerte, moría una vez más la vida, era el sueño bajo la lluvia de estrellas, era el grito de una libertad des conceptualizada; la ternura de un nuevo día emergía sobre sus llagas, la demencia era la chica con la que tanto soñaba.